Она сидит на жёстком стуле, бессмысленно уставившись в тетрадь. Бумажные листочки исписаны строчками корявого почерка и покрыты рисунками, нацарапанными наспех ручкой.
Грустные арлекины. Пустые комнаты. Скелеты, на чьих костях лоскутами висят остатки плоти. Огромные глаза, смотрящие в никуда. Ничего не значащие образы.
Она не думает ни о прошлом, ни о будущем. Она не здесь. Вокруг неё - пустота, не гнетущая, но успокаивающая. Обволакивающая её тело словно мягкое одеяло.
"Её тело". Странно ощущать, что у неё всё ещё есть тело. Она привыкла думать о том, что она - ничто. Словно она - тот ничтожный клочок бумаги, который остаётся на месте выдранной страницы. Да, она ощущает себя так. Словно чья-то злая рука выдрала всё то, что делало её собой из книги жизни, оставив только жалкий огрызок, неспособный ни на что. Даже имени у неё теперь нет. Она теперь просто "она".
Мысль о теле выдёргивает её из пустоты, оставляя на растерзание реальному миру, на сожжение безжалостному солнечному свету, настойчиво бьющемуся в окна. Мимо неё проходят люди. Она знает каждого и не знает никого. Девушка с красными волосами и её худенькая подруга. Три девчонки в одинаковых квадратных очках о чём-то весело спорят, размахивая руками. Парень, уткнувшийся носом в планшет, качающий головой в такт музыке в наушниках. Группа молодых людей, мирно обсуждающих погоду. О чём они думают? Важно ли это? Они не думают о ней - это точно.
Все они выглядят так, словно нашли своё место в жизни. Даже изгои не выглядят одинокими и отринутыми обществом. Все выглядят такими...
Живыми?
Она не знает, жива она или мертва. Сердце бьётся, шея начинает затекать от неудобной позы - значит, её тело функционирует. Но как насчёт всего остального?
Вдох-выдох. Вдох-выдох. Она не знает, что будет дальше. И не хочет знать. Вдох-выдох.Вдох-выдох. Закончится ли это когда-нибудь?
Что закончится? Она не знает. Она больше ничего не знает.
Её разум пересекает мысль, яркая, как падающая звезда. А что, если захотеть... Мысль обрывается. Она не знает, чего бы ей захотеть. Она даже не помнит, как это - желать чего-то. Жаждать. Быть одержимой этим "чем-то". Все её желания - на выдранной странице книги. Как и всё остальное. Всё живое.
С ней остались только спутанные мысли и пустота.
И воздух.
Вдох-выдох.
Вдох-выдох.
Грустные арлекины. Пустые комнаты. Скелеты, на чьих костях лоскутами висят остатки плоти. Огромные глаза, смотрящие в никуда. Ничего не значащие образы.
Она не думает ни о прошлом, ни о будущем. Она не здесь. Вокруг неё - пустота, не гнетущая, но успокаивающая. Обволакивающая её тело словно мягкое одеяло.
"Её тело". Странно ощущать, что у неё всё ещё есть тело. Она привыкла думать о том, что она - ничто. Словно она - тот ничтожный клочок бумаги, который остаётся на месте выдранной страницы. Да, она ощущает себя так. Словно чья-то злая рука выдрала всё то, что делало её собой из книги жизни, оставив только жалкий огрызок, неспособный ни на что. Даже имени у неё теперь нет. Она теперь просто "она".
Мысль о теле выдёргивает её из пустоты, оставляя на растерзание реальному миру, на сожжение безжалостному солнечному свету, настойчиво бьющемуся в окна. Мимо неё проходят люди. Она знает каждого и не знает никого. Девушка с красными волосами и её худенькая подруга. Три девчонки в одинаковых квадратных очках о чём-то весело спорят, размахивая руками. Парень, уткнувшийся носом в планшет, качающий головой в такт музыке в наушниках. Группа молодых людей, мирно обсуждающих погоду. О чём они думают? Важно ли это? Они не думают о ней - это точно.
Все они выглядят так, словно нашли своё место в жизни. Даже изгои не выглядят одинокими и отринутыми обществом. Все выглядят такими...
Живыми?
Она не знает, жива она или мертва. Сердце бьётся, шея начинает затекать от неудобной позы - значит, её тело функционирует. Но как насчёт всего остального?
Вдох-выдох. Вдох-выдох. Она не знает, что будет дальше. И не хочет знать. Вдох-выдох.Вдох-выдох. Закончится ли это когда-нибудь?
Что закончится? Она не знает. Она больше ничего не знает.
Её разум пересекает мысль, яркая, как падающая звезда. А что, если захотеть... Мысль обрывается. Она не знает, чего бы ей захотеть. Она даже не помнит, как это - желать чего-то. Жаждать. Быть одержимой этим "чем-то". Все её желания - на выдранной странице книги. Как и всё остальное. Всё живое.
С ней остались только спутанные мысли и пустота.
И воздух.
Вдох-выдох.
Вдох-выдох.
Комментариев нет:
Отправить комментарий